[R_o_s_e_b_u_d]

Март несет в себе радость, рассветов песнь,
Ноябрям оставляя тоску и тлен...
Но ноябрь случается чаще, за год раз шесть,
Унося все, чему не найти замен.

Пахнет первым дождем из ста затяжных дождей.
Ты живешь словно зомби, царапая у плеча
Омертвелую кожу. Ни там, ни здесь
Не найти уж приличного случаю палача.

Март пылится на полке, вписанный в календарь
Как насмешка над всем, что любил твой потухший взгляд.
Сто какой-то ноябрь щедро ссыпает в дар
Все, чего ты хотел, измаранное в углях.

Пустота наказуема гнездами пауков,
Что плетут и плетут бога, любовь и веру.
С потолка стекает сущность всех потолков
И дробится в тысячи измерений.

Вот в одном ты смотрел, хоть больше не мог смотреть.
А в другом отвернулся, до смерти испугавшись.
Март приходит под утро, пахнет совсем как смерть.
Пахнет твоим ноябрьским настоящим.

@темы: стихи

Comments

[северная пчелка]

Рос, ты как всегда великолепна.
Твои строки вытягиваются китайской стеной по позвоночнику.

[R_o_s_e_b_u_d]

О, благодарю.
Осень - пора поэтом, я выхожу из спячки понемногу)

[ТАИС.]

R_o_s_e_b_u_d, да, твои стихи, как всегда, на высоте!

[R_o_s_e_b_u_d]

Благодарю.