Я колода карт пересчитанная, мной теперь можно играть.
Он не придет, она вдруг проливает чай
Мимо любимой, подаренной им же, чашки.
Но ничего, она ведь привыкла скучать
Дольше обычного, глубже, гораздо чаще.

Он не придет, на ресницах сверкает роса
Или же ломкий иней, или обычный лёд.
Он не придет, он так решил сам.
Это не страшно, но это не пройдет.

Он не придет, она точит на кухне ножи,
Проводит по коже, с лезвий стирает кровь.
Он не придет, ей больше не хочется жить.
У нее никого, нет совсем никого кроме...

Кроме того, кто уже к ней не придет.
Она улыбается, вжимает пальцы в виски.
Она все понимает, она больше не ждет,
Она уходит за ним.

@темы: стихи, почти не больно