Я колода карт пересчитанная, мной теперь можно играть.
Это место считается проклятым. И выглядело оно соответветствующе. Черные скалы, вылизанные волнами до зловещего блеска. Крутой обрыв. И высота. Довольно страшное место.
Существует легенда, что если спрыгнуть с этой скалы, то уже не выплыть. Вода поглотит твои печали. Вода поглотит твои радости. Вода поглотит тебя. Этим скала и привлекает самоубийц. Хотя возможно, что обилие самоубийц и принесло этому месту подобную славу. Ведь если люди шли сюда умирать, зачем воде останавливать их, почему бы воде не принять их? Ведь эти люди были несчастны настолько, что решили умереть. Воде, в конце концов, все равно. А людям так проще. Хотя возможно их зовет чужая смерть, покоящаяся под толщей воды. Никто не знает, кроме воды, возможно. Но вода безмолвствует.
Не знаю, но сейчас я стою на самом краю этой скалы, и волны тихо зовут меня. Они шепчут, и я едва могу разобрать о чем. Они предлагают мне поиграть. Почему бы и нет? Ведь кто-то же должен победить их и развеять древнюю легенду. Почему бы мне этого не сделать? Или же пусть победят волны. Мне по сути все равно, так же как и им, волнам качающим чужую печаль.

@темы: проза