Иногда мне кажется, что я застыла в янтаре. Одни и те же люди, места, события. И когда мне говорят, что обыденность убивает, я понимаю.
Каждый раз когдая выхожу на балкон покурить, я думаю, какова вероятность смерти при падении с четвертого этажа. Когда я была маленькой, я видела, как один мжчина упал с пятого. Он умер примерно через полчаса на руках у своей рыдающей жены, так и не дождавшись скорой. Бездарно умер и бессмысленно, хотел перелезть через балкон к соседу. Родители тогда сказали, что ему еще повезло, что он умер, потому что остался бы беспомощным калекой на всю жизнь. Кажется, он сломал позвононик.
Так вот, я думаю, с четвертого этажа можно тоже весьма грамотно упасть, чтобы насмерть. Не то чтобы я думаю об этом серьезно, я слишком люблю свою янтарную жизнь, а еще тех муравьев, что застыли в ней вместе со мной. Чистой и светлой любовью.
А на кухне моя соседка распивает с подругой джек дэниэлс и жалуется на то, что хочет найти мужика, который бы просто выебал ее. Почему-то тошно. Серьезно, это тоже в принципе в границах моего янтаря, но почему-то мерзко.