Все думают, что любовь это когда ты без него не можешь, не хочешь и не надо. Когда вы держитесь за руки, а ты загипнотизирована его ресницами. Когда он улыбается, а таешь ты. Когда еще какая-нибудь романтичная чушь. С романтикой всегда так.
В пятнадцать я завидовала девочкам с такими представлениями о любви. Что может быть проще, чем любить так? Находишь мальчика, симпатичного и обязательно смущающегося оттого, что ты просто взяла его за руку, и любишь. Просто, не правда ли?
В двадцать три я встретила Его и поняла, что в пятнадцать я была идиоткой. Но вот парадокс, я молчу о том, какие восхитительные у него ресницы при каждой нашей встрече не потому, что это глупо и романтично. Он знает, насколько он восхитителен, и без моих слов. Он та еще сволочь, только я об этом еще не знаю, мне нравятся его ресницы.
В двадцать семь я Его возненавижу. Но ресницы у него будут по-прежнему восхитительными, и я обязательно растаю. К тому времени я промолчу об этом просто потому, что это действительно уже не будет иметь никакого значения. В первую очередь для меня.